Pathos

Sufro de empatía crónica:
 sufro de sufrimiento en el corazón.
Cuando veo a alguien sentir y me doy cuenta de que es humano,
 yo siento lo que él siente.
¿Empatía, simpatía, apatía? Pathos: el camino.
 ¿Qué es sentir si lo que siento no es sentimiento mío?
Si me dejo llevar por la humanidad,
 acabaré ahogándome en tristezas ajenas.

Piedad e impiedad

La sangre del hombre santo cayó a tierra, y allí se erigió un altar en nombre del mártir.
La sangre del hombre impío cayó a tierra, y allí se aplaudió el crímen cometido en nombre de Dios.
La sangre es sangre; el hombre es hombre
 el templo en nombre del mártir; el pecado en nombre de Dios.
Nada distingue a dos hombres muertos que yacen en silencio.
 La muerte es eterno perdón, y eterno olvido.

La luz del pensamiento

El antiguo ancestro que iluminó al pensador:
 yace muerto, olvidado.
Su luz brilló y se apagó
 y su discípulo se apropió de su luminiscencia.
Marcas imperceptibles, que sólo se ven si las buscas;
 te terminas preguntando si son realmente reales o realmente imaginarias.
No me dejes ver aquello que no busco,
 hombre de luz reveladora.

La semilla de la vida

De tanto jugar con la semilla de la vida, la terminé perdiendo.
Se resbaló de mis dedos, no sé en qué momento.
La busqué desesperado, mas mis bolsillos estaban vacíos.
Una vez tocado el suelo, ya no hay forma de recuperarla.
Se desliza bajo tierra cual charco de agua.
No vale la pena buscarla cuando se sabe está perdida.
Lo que mañana habría dado vida, hoy dará nada.
Si dejas que caigan las lágrimas, más te vale alcanzarlas.

Lirios

Junturas unidas; movilidad separada.
 Así se expone, tímido, el lirio floresciente.
Arcos paralelos y atados al suelo; el distanciamiento de las extremidades
 es la invitación a sentir su fragancia.
¡Oh, desdichado hombre!, no te alimentes de su dulzor
 o quedarás prendado por siempre.
La contemplación de la flor es suficiente para el poeta,
 recuerda que todos los imperios cayeron por el hambre de los lirios.

Los genios del mundo moderno

Un enfermo mental que se cree brillante:
 el mundo está lleno de genios de tal calaña.
Sin habilidad ni experiencia,
 piensan que lo existente gira a su antojo.
Alrededor de ellos se mueven los desdichados,
 que deben reparar sus ineptitudes.
Así funciona en realidad el mundo:
 en el reino de los tuertos, el ciego es rey.

Un verso para el Errante

¿Qué peor castigo hay que ser extranjero en tu propia tierra?
 La respuesta es clara. Ser extranjero en tu propio corazón.
Quien es ajeno a su propia vida no vive realmente.
 Quien es ajeno a su propio mundo habita en la nada: no existe.
¿Qué es vivir en paz?
 Una contradicción sin más.
No puedes librarte de tu esencia,
 acepta tu condenación de ser eterno viajero.